лимб

картинки, дом, цветущая метель.
в моём блокноте путаются мысли.
свободным слогом оглушает выстрел,
по вектору прицеленых очей.
на своде горизонта, постарался
пробиться вверх последний солнца взгляд -
и тот уснул, добавив в свой наряд,
бесцветность неба, значимость пространства.

в моей бутылке сушится закат,
как увяданье жизненных коррозий,
иллюзий, радикалов минус осень,
подруги детства и духовный спад.
штрихует дождь стеклянные дороги,
по вертикали заданный стандарт.
мой разрисованный, размытый путь назад,
латунные, худые прутья-ноги.
ржавеет ночь, окислилась листва,
трава, и выражение улыбок,
последний ряд, и впереди затылок.
чернильным сводом расцветает мгла.

ты так прекрасно выглядишь.
я, вновь, такой родной и сладко-тёплый запах
вдыхаю из тебя, вдыхаю наспех,
в наш каждый долгожданный выходной.

и снова понедельник, утро, глупость.
и каждый вечер вспоминаю юность,
ту бесконечность беззаботных дней,
и первые открытия, и трудность,
и недопонимание других,
стремление, и тягу к жизни взрослой.
так жаль, что осознание свободы
приходит, когда тянет воротник.

забыв свой долг, и поднимаясь к дыму
быстрее света, звука, легче слов,
гремя стаканом, поезд едет к Лимбу,
сознания стирая горизонт.