Пурга

Пурга мела, мела, а в колыбели
Подснежной горечью пропах земной приют.
И юные девицы песни пели,
А Смерть не ведала, о чем они поют.

Искрящийся костер лишь издевался
Над окружающей убийственной тоской;
В приюте же тот умирал, другой рождался,
Не тронутый блаженнейшей рукой.

Заледенели колыбели наслаждения,
Как будто мир наш навсегда потух;
Лишь одного из них согревали видения
О том, как чист, как непорочен майский луг.

И Смерть одна прошествовала гордо,
Метель ведя волною за собой.
Там, в глубине, звучали клавикорды,
Звучал и бушевал синеющий прибой.

Все дети, старики, монахи и медсестры
Вдруг руки вскинули, в мольбе сложили их...
Пронзила их стрела смертельно остро,
И хор девичий в ужасе притих.

О, Смерть, пурга, не трогай кротких!
Не трогай гордых, ибо нет пути назад;
Звучит одна, за ней - другая нотка,
Жизнь все зовет, зовет, но не пускает - ад...

5.09.2011.