Высоцкому

Прощай, Поэт, певец сторонки милой!
Теперь тебе отпущенны грехи:
Венки, цветы, и даже над могилой
Звучат сто раз распятые стихи!
             Ты их ловил в потоке ощущений,
             Дарил им мысли, такт и голоса,
             Но жребий пал, и твой уставший гений
             Незримо уплывает в небеса!
Понять ли им, толпящимся у гроба,
Желающим запомнить бледный лик,
Что ни любовь, ни искренняя злоба
Уже не потревожат этот миг?!
              И что тебя, глядящего сквозь веки
              Туда, где исчезают облака,
              Не трогают ни слов прощальных реки,
              Ни мокрая от горьких слёз рука?!
Ты жизнь любил то истово, то нежно:
Мог намекнуть и рубануть с плеча!
Но там, где двери настежь, неизбежно
Погаснет беззащитная свеча!
            А льнущие к листу бумаги строчки,
            Страдая от не понятой вины,
            Не выдержат и маленькой отстрочки
           Той встречи, для которой рождены!
Прощай, кумир бесхитростного люда,
Испивший яд предвзятого суда!
Ты в этот мир пришёл из ниоткуда,
И потому уходишь в никуда!
           Не понятый, затравленный, забытый?
          Да нет! Скорей не нужный до поры!
          До той, когда охрипшие пииты
          Заточат вместо перьев топоры!