Милые сердцу...

  Ромашка, милая ромашка.
  Цветок,  который так растет, что можно вовсе не заметить:
  не потому что его мало, а потому что он растет, как тот сорняк,
  который уже не замечаешь.
  Привычен, все время на виду.

  Но вот зимой,
  когда снега-метели,
  когда тепло лишь только снится телу моему,
  когда трава густая лишь в мечтах,
  тогда я вспоминаю их.

  Ромашки.
  Так трогают они меня: их нежность, простота, неброскость
                и броскость белизной,
  И золотая середина.
 
  Вот и ответ:
  Золотая середина и белый ореол.
  Десятки лепестков,
  лишь только я сейчас их не считаю.

  Жалею.
  А раньше все норовила посчитать,
  И если вдруг последний лепесток ответит: - Любит!
  Столько счастья!
  Еще недавно огорчалась, что он пошлет куда-нибудь подальше,
  А через мгновения я счастлива без меры.

  - Господи!
  И ведь  вспоминаю это и столько нежности в моей душе.
  Опять, опять, опять….
  И слезы грусти-радости,
                не разобрать.

  Воспоминания нахлынули…