рапорты февралю

теплая постель не отпускает меня по утрам,
а горячие кружки греют руки.
мои корабли блуждают по чужим портам,
впитывая в себя чаек крики.

пронизанные моря запахом паруса
дышут свободой в такт ветрам северным.
они путаются в пшеничных твоих волосах
туманом утренне пепельным.

ватерлиния достигает твоей шеи,
топись, наполняй морем легкие,
чьи волны колят иголок больнее,
и чая твоего крепче объятия.

бросаются под ноги и отступают назад,
гложут песчаные пляжи, курят рассветы,
прячут в себе переспелый закат,
и разменивают его на бронзовые монеты.

за стеклами, запотевшими стеклами утренними
просыпается осень, из ночного минуса выходя.
рыщет глазми голодными, заспанными,
и крошится на тумае, переступая через тебя.

переступая через твои морали и желания вернуть лето,
через сны, истоптанные босиком.
осень живет каждым новым рассветом,
что ей твое лето, когда она уже октябрем.

когда она уже октябрем душит слабых,
а у сильных болит на юго-западе.
ждет дождей - гостей незванных
и отчитывается февралям в очередном рапорте.

кривыми буквами, безнаклонными,
в каждой строчке под паутиною фонарей,
после полуночи руками сонными
пишет рапорты, что стала бледней.

а ты ведь досихпор ее ненавидишь!
за то, что переступает и идет дальше,
поэтому ты безудержно от нее стынешь?
просыпая осенние дни все чаще?