Он

       Он скучал без неё. Он скучал без неё так,как может скучать только человек потерявший всё.Это чувство поглощало его. Оно разрывало на части душу. Оно убивало его сердце. И тогда появлялась боль...
       Он до сих пор не мог понять, что её нет рядом, что он её никогда не увидит, не прикоснётся, и слёзы бессилия текли по его лицу...
       Он был давно не брит, и в густой русой бороде появилось много серебряных нитей.Он был достаточно молод, но душа успела состариться за последний год. Даже не состариться, а практически умереть. Только память о ней не давала погаснуть последней искорке жизни, в его уставшем и безропотном теле.
       И хотя каждое воспоминание перерастало в неимоверную муку, он любил эти мгновения. Они напоминали ему о жизни, о той жизни, которой уже никогда не будет. О той жизни, которая кончилась так недавно, но после смерти которой он успел измениться настолько, что и сам с трудом узнавал себя.
       Будто и не было её, и этих бездонных, зелёных глаз. Только фотография и надгробная плита,- всё что осталось от его некогда счастливого прошлого.
       Сердце билось ровно, и останавливаться не желало. Как-будто ему доставляло немыслимое садистское удовольствие издеваться над своим хозяином. Он ненавидел его за это, и любил за то, что он до сих пор жив, а значит жива и она...