Может, это ты сбежал из Азкабана,
Тоже плакал и смотрел эти сны,
Любил дементеров, но боялся сирен...
Кто забрал твою радость? Может, они?
А может, это ты в конце декабря
Пил водку в снегу и спьяну рыдал,
Кричал и ругался, что все было зря,
Из волос делал крылья, но с крыш не летал.
Или ты, на коне проскакав сотни верст,
Был чистым и стойким, как красный пион,
Искал свой Грааль, святой, что до слез
Тосковал, про тебя читая, Вийон.
Нет, наверное, ты пропадал 20 лет,
Но всегда мечтал вернуться домой,
Но нет, на плечах твоих нет эполет.
Ты вернулся в Итаку, здесь тебя ждут.
Не от тебя ли Гектор вкруг Трои бежал,
А после Приам лил слезы над телом,
Но зачем из-за Елены он умирал?
Я не знаю. Все это давно стало пеплом.
Января 6, 2008
© Copyright: Хлоя, 2011
Свидетельство о публикации №111100309062
Свидетельство о публикации №111100309062
Рецензии