От площади Кремля

Иду по площади, где мавзолея плиты,
Как кладбище  советов бытия.
Вся эта площадь скрыта под гранитом,
Она хранит историю кремля.
Вдали есть храм, Василий, что Блаженный,
Ему, великому особая хвала,
За то, что охраняет эти стены,
Но не звучат Кремлю колокола.
Звучат с трибун и лозунги и мантры,
Прошедшим сквозь историю вождей.
И каждый час для них звучат куранты,
Как время для несбывшихся идей.
За семь десятков, мы такими стали,
Бороться дальше, нет уж  больше сил.
Здесь похоронен Брежнев, Ленин, Сталин,
И много есть больших вождей могил.
Уходит в прошлое, бравада и отвага,
Что снисходила с этих стен кремля.
Осталась лишь история Гулага,
В красивых книгах жертвах бытия.
Казалось бы - свобода для народа,
Для счастья выдать несколько идей.
Мы так живём с семнадцатого года,
Страдая, умираем за вождей.
С тех пор пошли этапы и обозы,
На Магадан уходит пол страны.
За то, что люди не пошли в колхозы,
Все оказались с левой стороны.
Большой народ бывает весь неправый.
Он не сплочён, и с мыслями в разброд.
И вновь пришел, какой - то год кровавый,
Печальный тридцать третий год.
Приказы были, только очень хлёстки,
Ограбить всех, последнее забрать.
То были результаты продразвёрстки,
А люди стали дружно умирать.
Стерпели всё – голодомор проклятый,
Но выжил, не раздавленный народ.
Советам нашим ничего не свято,
Тридцать седьмой, настал суровый год.
Опять раскрыты врата в жерло Ада,
Пошли доносы, стали всех сажать.
Кто пишет – всем хвала, награда,
Сын на отца, и пишет дочь на мать.
Нашли предателей, с намёком на измену,
 Послали строить Днепрогэс.
Для индустрии нужно строить стены,
Приказ даёт родной КПСС.
Не спящим оком, зрит за всеми Сталин,
В концлагерях – представив дом и кров.
Ему почёт – он был на пьедестале,
Народу Берия, а узникам Ежов.
Россия крепнет, в этом наша сила,
Всегда холопам нужен кнут и гнёт.
Жила в рабах священная Россия,
Все верили – всему конец придёт.
И много лет там, в зоне отдыхали,
Судьба  была, но не людей вина.
Они ещё вперёд того не знали,
Что к нам придёт священная война.
Забросив всё и позабыв влюбиться,
Оставив дом, с детишками жену.
Опять за жизнь пришлось народу биться,
За всю семью и за свою страну.
От Бреста прёт, навек фашист проклятый,
Москва, Калуга – дальше Сталинград.
Ещё не скоро будет сорок пятый,
Народ воюет, не требуя наград.
В полях, во ржи, где пели коростели,
Как в том ГУЛАГЕ, вновь борьба за жизнь.
По всей России начались расстрелы,
Стрелял людей затравленный фашист.
Погибнуть от фашиста – очень жалко,
Пусть лучше свой, он мне совсем не враг.
Но всё равно всех выбросят на свалку,
После войны опять всех ждёт ГУЛАГ.
Конец войны, Победный, Сорок пятый,
И многие не скоро станут в строй.
По лагерям бойцов вернут обратно,
Все по статье, по пятьдесят восьмой.