Осень в Петербурге

приближается в Питере осень,
холодеет вода, как и воздух.
ничего мы от мира не просим,
даже смерть, даже сон, даже роздых.

то, что жить я должна и стремиться,
поняла я, и буду жить дальше,
буду жить, и смотреть в эти лица,
и пытаться не видеть в них фальши.

но о чем говорить они могут:
о еде, о жилье, о мужчинах?
кто из них хоть искал раз дорогу
к жизни не в жировых величинах?

кто искал – уж давно нашёл в сердце
у себя жажду рваться к основам,
и узнал, что жизнь вовсе не в перце
и не в сне за алмазным засовом.

осень близко, играет дождями,
скоро я от неё уезжаю,
и неделю жить буду лучами
и той жизнью, что я понимаю.

но меня и не держит тут осень:
она знает – я только лишь щепка,
и пускай меня море уносит,
к ней вернусь – ведь привязана крепко

к этой осени мрачной, холодной,
и к Неве, и к мостам, и колоннам,
к этой жизни глухой, чужеродной
в Петербурге моём непреклонном.

нет, конечно, люблю я свой Питер –
я жила бы в нём даже по воле,
только в следующий раз родите
меня в мире, где нет в сердце боли.