Дорога к дому сквозь мрак пейзажей,
Искрится взгляд при виде света,
И встречных машин покрытых сажей,
Ему все равно, что холод зимы, что нежность лета,
В школе он, типичный изгой,
Его враги внутри, снаружи, да везде,
И сверстников трухлявых целый рой,
А он витает вечно на звезде,
И хочет быть звездой последней,
Хранящей матери тепло и кров,
Ячейкой системы обычной, средней,
И снова шаг в огромный ров,
Его звали Крис, ему было 20,
Взрослели люди вокруг, а он,
Жил в свои пятнадцать,
Как будто это вечный сон,
Дорога к дому забыта под весом,
Тугая струна ведет в облака,
Его звали неудачником Крисом,
А он лишь скалился, слегка,
Дорога в невнятных вспышках бомб,
Летающей смерти все равно кто снизу,
И 9 грамм летящих в лоб,
Все то, что нужно Крису,
Все сдохло, в свете взрыва,
Кусочек планеты в сетях комет,
И даже ненависть его порыва,
Оставит в этом, смачный след.
Крис
© Copyright: Борис Захаров 2, 2011
Свидетельство о публикации №111100207490
Свидетельство о публикации №111100207490
Рецензии