Изменчива красочность...

Изменчива красочность
                ранне-осеннего бреда.
убъет – не поморщится,
                осени дай только повод!
И я убит.
            Нет, ну не то, чтобы предан,
просто,
           в живот, а не в спину
                по-честному ею заколот.


Что я? Стрелял. А попал,
                не попал ли –
                не ясно.
Где-то мишени слишком уж далеко.
Бил.
       Мои руки, по честному – в мясо.
А попадание, может быть,
                в молоко.


Что я?
       Кричал, что мой стиль наливается соком,
искал настоящее в довершенности,
                вычурности рифм.
Радуюсь – в полгода раз 
                наконец-то он соткан!
Поднята планка, на место поставлен тариф…


А кто-то по-тихому изливается 
                в меру сил.
И, видимо, -
                так уж заведено издавна! –
то, что он
              на бумагу накапал,
                наморосил,
будет потомками понято
                и переиздано.


скажут про книжного червя, что
                «Речь его в меру нова»
тех, кто без умолку выл,
                называть будут
                «Рупор эпохи»
а меня…
нет, ну не то, чтоб
                не признавать –
всем на меня будет просто,
                по-честному,
                похуй.

Будет нелепая
                первая встречная пошесть
из новых прыщавых кумиров
                гнусавить
                «А Вы-то!»
и дело тех,
          кому не понравится гладить их
                по шерсти,
будет их паствой осмеяно
                и овыто.


И может, во мне,
                а не в них обнищала порода.
Может,
         они просто чувствуют
                времени такт
те, кто идеи…
              нет, ну не то, чтобы продал,
кто их по-честному отдал
                за просто так.