Луна лежала на облаках...

... Луна лежала на облаках... Комнату заполняла обволакивающая и приятная на ощупь темнота. Лишь свет Луны своими рваными и тёплыми краями не давал сомкнуться окружению кромешности, и своими струящимися бликами придавал темноте ту самую приятность. Грань, за которой время было сломано... Луна лежала на облаках... Он сидел в середине комнаты и сквозь прямоугольник окна смотрел на бледную, но притягивающую и чувствующую сферу. Её свет отражался в каждом осколке его мыслей и невидимым зодчим вырезАл из зеркал узорчатую дорогу. Грань, за которой кончалось пространство... Луна лежала на облаках... В его ушах играло фортепиано. А в руках вырисовывалась чашка кофе, на поверхности которого плавал почти такой же свет - с рваными и тёплыми краями; бледный, но притягивающий и чувствующий. Создавая повторяющийся, своими непохожими похожестями, мир. Грань, за которой разбивалось воображение... Луна лежала на облаках... Из ночи в ночь, из секунды в секунду, из жизни в жизнь - Луна лежала на облаках. Правдиво-обманная, одинаково-разная, близко-далёкая. Грань, за которой начиналась любовь...
***
... Ему казалось, что его сердце уже не способно Любить никогда... Но.. Но только Любовь теперь в "облаках"... А может всё обман, как и мир отражающийся в его чашке кофе?! А может и наш мир - обман и всего лишь чья-то чашка кофе?! Но какая разница, когда болит по-настоящему. Когда ненавидишь себя. И когда осознаёшь, что никогда не встретишься с Ней...