В ней нет серебра и нот,
По которым ее сыграть,
В ее запахах мимолет,
Который не распознать.
После нее нет следа.
И жаль ее и не жаль,
Утекает словно вода,
Возвращается будто печаль,
Она никогда не врет
Но доверия к ней на грамм,
И подставляет грудь
мишенью семи ветрам
Невозможно любить никак
И не мыслю себя без нее
Вляпался как дурак
А теперь получу свое
Пишешь, горит свеча
На горизонте сны
Муза - ты горяча
Прости ибо мы грешны
О, Муза
© Copyright: Пьер Полумахтер, 2011
Свидетельство о публикации №111100200395
Свидетельство о публикации №111100200395
Рецензии