Достоевский в тридцать три пророчил одно
Ну, а в пятьдесят уже другое
Да и Горький опускался на самое дно
Чтоб потом брать все дорогое
А вот Пушкин, так мало пожил
И откуда это все народное у него взялось
Ведь, такие чудные сказки сложил
И никого родней няньки у него не нашлось
А буря небо мглой опять покрыла
И кружка на столе стоит с вином
Мой народ всегда доброта губила
Да и пряник мы любили с кнутом
Ну, а все классики святой Руси
Простой народ жалели и учили
Пока он пахал сеял и косил
Они в свое удовольствие жили.
А вот кто же я такой?
И почему Бог не подскажет
Мне дорогу к той одной
Что узелок судьбы развяжет
Ведь, что с того что я живой
Ничем не больной, здоровый
Но так и не встретился с тобой
А жизнь не начать по-новой....
Пророки старины
© Copyright: Александр Кирюхин-Стенинский, 2011
Свидетельство о публикации №111100203081
Свидетельство о публикации №111100203081
Рецензии