Небо прежне сочит сок.
Это рана нанесенная испарениями вод,
Голубому безмерному безмятежию,
Что возлюбил Бах,
Чему лелеял бы любой самолет.
А мой, пылкий, страстный полет...
Сдерживает первый этаж - не то,
Не то - окно, а быть яснее.
Родился не в гнезде я,
И выращен не в небе.
А в ноябрьском роддоме,
Со свободой привязанной ногами к дороге.
Это ниша, ошибочно подарена мне Богом,
К несчастью несравнима ни с небом, ни с морем.
Зачем же спустил меня то Он?
Без крыльев, без шанса на взлет...
В мир с деньгами, книгами и друзьями.
Я от чего-то пешеход…
Но благодарю его за то, что я не зверь,
А человек, разумный, не животный,
И более того, способный написать, в дань небу,
Пару строк.
И я уже с сегодня, каплю на самолет.
Коплю на самолет
© Copyright: Причудливая Вещь Ен, 2011
Свидетельство о публикации №111100106639
Свидетельство о публикации №111100106639
Рецензии