Эта боль
не кровь
Христа
так
хлестает
она
лишь
безмолвное
безвкусное
плацебо
бесцветный
спирт
настоянный
на цедре
сна
и снега
на ботинки
налипшего
деду
говорившему
как его же
дед
захмелевший
от отраженья
неба
земного
цвета
без оглядки
ушедшего
в…
лето
слишком
далеко
до точки
невозврата
в дебри
окраины
отчаянья
и пьянства
отпетого
нахальства
а значит
к краю
детства
и подножью
Отрочества
в смирительных
рубашках
сердце
в муках
корчится
от света
живописи
ваяния
и зодчества
и тьмы
своего
уродства
и одиночества
боли
безвкусной
безбожной
напиться…
не хочется
и уже ничего
не снится…
Безвкусная
© Copyright: Ольга Молотова, 2011
Свидетельство о публикации №111100105589
Свидетельство о публикации №111100105589
Рецензии