Знаешь, здесь у меня дожди

Знаешь, здесь у меня дожди.
       Затянуло, как струны тугие
                между небом и лужами,
и сквозь них ни проплыть, ни пройти.
       Помнишь, были они другие –
                не задетые стужею,
не промокшие до костей,
       не пронзенные холодом
                и до нервного ненавистные.
Не посланцы дурных вестей,
       что вот осень уже над городом
                тридцать первый день как повисла.
Не из тех, что прольют тоску
       серебром очерненным,
                и пломбой зальют свинцовою
Лету глотку. И по виску,
       будут бить монотонно,
                с одиночеством окольцовывать.
Ливни будничные. Не от них ли
       ноют раны старые, закаленные,
                отболевшие под Evanescence?
Круглосуточные. Чуть стихли…
       Эта влага, на вкус соленая
                и живительная для плесени,
Разъедает память. Но все же
        не размыть ей воспоминания
                о тех теплых, любимых нами.
Их, я знаю, ты помнишь тоже.
        Наши редкие те свидания
                под шальными ночными дождями.
Когда ветер смеялся в спину,
        подгоняя с азартом тучи,
                а нам было все нипочем.
Уверяла, что не простыну,
        что до нитки промокшей лучше,
                чем не греться твоим плечом.
Как бежали до остановки,
        и обратно, считая лужи,
                а потом еще марш-бросок.
Как же было признаться неловко,
        что с тобою остаться нужно,
                мне хотя бы еще на часок.
Как холодные руки дрожали,
        хоть твои их и крепко держали.
                Говорила, что так всегда.
И плевать было: туфли жали,
        тушь размазалась, дома ждали,
                мол, ну где тебя носит, звезда?!
И одежды летние легкие,
        до сквозного дождем прошитые,
                приходилось потом выжимать.
А про то, что «погода нелетная» -
       чепуха, отговорка избитая,
                и кому, как ни нам, было знать.
Мы прощались и дождь прощали.
       Заходила домой, там встречали
              напускали вид безучастливый,
напряженно и долго молчали.
        А глаза мои им отвечали:
              «Не судите, сегодня я счастлива».
Знаешь, эти дожди по осени,
       хоть, по сути, одно и то же,
              но тем, летним, совсем не чета.
Как незваные наглые гости.
       Только лишь отдаленно похожи.
              Только в том, что и это – вода.
 
                Октябрь 2011г.