Прошедшей осени

Возможно, я не в праве напомнить нам о той осени?
Листья с деревьев сброшены, глаза опущены, руки скрещены…
Нет сил, даже в полголоса, озвучить то, что завещано.
Пульс трепещет в жилке на родном лбу, тело трясет от холода,
Только крик одинокого ворона разбавлял нашу печаль.
А ветер вокруг затих, словно мы – хрусталь,
От порыва вдребезги, на куски, на осколки распадемся,
Никогда на эту лавочку не вернемся (так и было, когда все остыло).
Твой балахон дурманил запахом надежды и согревал всю душу.
До сердца докатывался электрический ток.
Никто не мог молчание нарушить, но оба нажимали на курок.
Спустили пулю бешеной бездумности,
Отчаянья,  любви, смятения. Какое было настроение?
Голубоглазое, нежное, грешное.
Теперь, воспоминание безутешное.
Время не лечит любовные раны, лишь наполняет иронией драму,
Прикрывая краны нелепых поступков, ненужных глупостей.
Слишком много вольностей в своей неволе позволила нам.
Нет даже смысла вспоминать прошедшую осень.
Затеряны номера, адреса, почты, заброшены письма и строчки,
Даже слова сгорели дотла. Не знаю, как себя не обожгла.
И все же на остатках снов и частицах памяти, позволю вспомнить,
Как было прекрасно. Если так сумели любить, значит не напрасно,
Жили. И будем жить.