Не поэт

Как-то в детстве, сочиняя
На соседа эпиграмму
Я спросила гордо маму:
Мама, мама, я поэт?
Улыбнулась мама - нет,
Дело ведь совсем не в рифме,
Ты вложи
Чуток души.

Позже, в юности, влюбляясь,
О любви своей безбрежной
Я писала, не стесняясь.
Может,
Нынче я поэт?
Но друзья сказали - нет.
Громогласную тираду
О любви поэт не сложит.
Это чувство -
Не для мира,
Это чувство - для двоих.

Мне легко  давался стих
На хребтах, на перевалах,
На вершинах и на скалах.
Здесь уж точно я поэт!
Что-то подсказало
Нет...
Не сказать,
Что видит сердце,
Сколько не рифмуй дорогу.

Осторожно,
Понемногу
О стихах я позабыла.
Только раз спросила мужа
Как-то, сидя у окна:
Я поэт, скажи мне, милый?
Обнял, звонко чмокнул в щеку:
Ты, малыш, гораздо лучше,
Ты... любимая жена!

Как-то так и завершилось,
Как-то так и охладело,
Не дошло до нужной точки
По тернистому пути.
Но бунтуют кровью в жилах
Ненаписанные строчки...

Раз поэтом - не сложилось,
Может, в критики пойти? =)