Памяти Иосифа Бейна

               

                18 сентября 2011 года
                в Израиле умер
                Иосиф Бейн,
                поэт.

Осень птиц проводила...
Но птицы вернутся -
с новыми песнями,
с новыми крыльями.
Гаснут цветы -
но живы предчувствия вёсен
в каждой травинке.
Осень свята
светом, надеждами, небесами.

...в одночасье померкла.
И словно зима раньше срока...
И в небе - пусто и гулко.
И во все концы света -
некуда мне уйти,
не сбежать от рухнувшей вести:
умер.

Жизнь моя сократилась
на ещё одного человека.

Короткая строчка - граница
между жизнью и вечностью:
сегодня умер поэт.

Наверное, вышел срок и час приспел...
.........................................
Что отразилось, что проявилось
в слепых глазах
в самый последний миг?
О чём, о ком боль стукнулась в сердце? -
и сердце остановилось...

Строчка - чертой,
разделившей и светлую осень,
и рекой пробежавшее время,
и жизнь... жизнь рассекло:
умер.

ударило в память
в сердце остро кольнуло
и на миг задохнулась душа

Строчка - чертой
между жизнью и памятью.

Молодость... жизнь моя!..
В улочках Старого Города,
пропахших чёрным кофе
и болгарскими сигаретами,
мы встречались,
мы узнавали друг друга
по молодеческим стихам...
потому что верили
в шутку или всерьёз,
но вширь и ввысь,
на всю глубину планеты:
переустройство мира,
переустройство человека
начинается со стихов...
в основании мира - Поэзия...
и жизнь сотворилась
единым словом,
но тоже -
в шутку или всерьёз.

Не было,
уже не было никого,
у кого мы могли бы спросить:
или в веке своём почили,
или в веке нашем сгинули в зоне,
или смелись за бугор - и канули.
И мы не спрашивали.
Мы сами были вопросами...
и утверждали,
пытаясь преодолеть камнепад
славословий и лозунгов...
и заклятое молчанье.

Мы ж не звёздные мальчики.
Мы никем не придуманы.
Мы были представлены только собой.

Но жизнь наша - молодость!..

Нас разбрасывало по свету...
или сживали со света...
чтобы поэты - пореже,
чтобы жизнь - поспокойней...

Расстояния... расстояния...
Разве так уж они важны?
Мы едины, мы вместе - в слове,
как все цвета радуги
в свете солнца.
Мы едины, мы вместе
на планете людей.

Стихами братались...
но так и не собрали братство.

По душу каждого находился Кто-то.
А ты был заметный, ты был самый рыжий.
И Кто-то -
по привычке или взбираясь повыше -
заявил куда надо:
- Не нашшш...
И Некто
из-за стола с рулевыми часами
объявил кому надо:
- Не наш.

Не наш... а это крамола... по пунктам:
- безработный? тунеядец! и пишет стихи?!
- бородатый... а на что это он намекает?
- и еврей... м-да, еврей...

Нас загоняли
в подвалы, кочегарки, под лестницы...
Но мы обретали свободу,
потому что Поэзия -
              совершеннейшая свобода,
над которой нет власти
ни политиков, ни подонков, ни дураков.

Поэзия - это преодоление
косных препон и привычных окаменелостей.
Поэзия - это неиссякающий мятеж
во имя жизни, любви и свободы.

Ради слова - без сна и без хлеба.
Ради слова - изгоями-через порог-в божий свет.
Ради слова - вне славословий и лозунгов.
Ради слова - рубцы и шрамы на сердце.

...чтобы звонче любой монеты
чтобы ярче слав и наград
чтобы существенней проповедей и планов
чтобы как можно ближе
к смыслу Космоса и Земли
к смыслу сердца

Наше прошлое не подлежит хранению -
будто мы пыль на мебелях государства...
и прошлое наше,
            сложенное из стихов и дорог,
ненадолго переживёт нас.

...истлеет плоть,
будто не было дня рожденья...
потускнеет память -
            и  иссякнут воспоминанья,
словно жить-то не жил...
но разве...
            да может ли быть...
и выветрятся стихи? -
не оставив нигде и ни в ком
ни строчки...

...и жизнь вроде бы снова девственна,
как просёлочная дорога
после обильного ливня.

уже сейчас
хоть кто-нибудь помнит,
как мы были...
              и были молоды?..

Где молодые мы?

С планеты нашей молодости
уже не будет ни вестей, ни стихов...
но ещё не остыла память.

о-о-о... если есть память
у стен и булыжников Старого Города...

На исходе жизни
ослеп поэт.
Кто-нибудь скажет: возраст... здоровье...
Но ответ - очевидней:
жизнь... просто жизнь,
от которой выгорают глаза
и разрывается сердце.

Смерть подвела черту -
и дальше
не очень-то вечная память.

знаю:
есть смерть
сирый холмик
и серый камень
есть...

но-не-для-те-бя!
ты - не из тех
кто как ржавые листья
на ржавых дубах

умер
рыжебородый поэт

Грешный?
Так назовите святого
среди всех живших
и ныне живущих
настоящих поэтов!

умер
и сразу - другое время...
другая жизнь - без тебя...
доживаю

Я устал от смертей.
Единственное, что ещё вынесу, -
мой последний день.

Но я не плачу... уже не плачу...
и вещички не собираю...
нагим пришёл и нагим уйду...
даже листок с последним стихом
не прихвачу с собой.

А память...
нет над памятью власти
и воли ничьей - нет.
Я помню.
Пока жив - помню.

А потом...
мы встретимся, брат,
обязательно соберёмся
и поделимся стихами,
как хлебом.

        19-30 сент. 2011 г.
        сл. Белогорка.