Как собаке – собачья смерть,
Полицейской стране – полиция.
Я уже не могу терпеть
В новой форме старые лица.
За версту пропах пропагандой
Нашей бедной империи флаг.
Мне прочтут мое право Миранды
И на двадцать пять лет – в ГУЛаг.
Ну а там холода, мороз
И метель в конце мая, мать ее.
Здесь железный порядок пророс,
Здесь – лубянская демократия!
Закаляют суровый нрав
Минус сорок четыре по Цельсию…
Или, может быть, я не прав?
Добрый день, господин полицейский!
Российской полиции
© Copyright: Иван Контарев, 2011
Свидетельство о публикации №111092909800
Свидетельство о публикации №111092909800
Рецензии