В проезжающих мимо маршрутках...

Искала в проезжающих мимо маршрутках,
попутках,
В каждом тлеющем взгляде в затылок,
В проходящих, летящих, ползущих,
Власть имеющих, страх неимущих.
Я идеей больной болею.
За неё душа –
была ль? – 
продана.
Пока поиск идёт – старею,
 пока поиск стоит – мёртвая.
Предохранитель, как вечный двигатель,
Сердце вместо прицела щёлкает.
Снова кажется, кто-то ладонь свою
На плечо мне кладёт тонкое.
Оглянулась:
не тот, не этот!
Лишь одна ладонь – обожжённая.
Только знаков таких и меток
Я сама раздала,
обречённая.
Никогда не металась в поисках,
Ждать могла:
всё, казалось, успеется.
А теперь до времени жадная
Не могу лишний раз довериться.
Хорошо по ночам, только Осень бы.
Там листва закружит в панике,
Занесёт первый снег проседью.
И опять горизонт смажется под гнетущим вопросом:
Не бросить ли?
Всё, что есть – это только кажется,
Всё, что будет – на то б осмелиться.
Мне без веры бояться страшно,
И я снова учусь надеяться.