На мольберте измученный холст...

На мольберте измученный холст, на холсте - суета:
Ветром взвинчены листья до самого небного края.
Кисть не чувствует сердце. Как медленно кисть умирает:
Отражая движение мысли,
немеет рука...

Я теряю надежду, я все переправы крушу,
Мне не жаль ничего, что могло бы на чёрный сгодиться.
Угораздило ж душу мою в этом веке родиться!
Довелось же довериться кисти
и карандашу...

Шустрый шум проникает в подкорку, корёжит покой.
Лики улиц меняет услужливый градоначальник.
Нет, наверное, в городе М человека печальней,
Чем к асфальту прикованный - бронзовый
всадник Тверской...

Мир неоновых бурь, мир клаксонных музЫк - невесом.
Мир подмены понятий разит чистотой капиталов.
Сколько раз начиналось сначала, светлело, светало...
Ровно столько же списано было
в утиль и на слом.

На двенадцатом до Белорусской - троллейбус пустой.
Эх, извозчик, гони что есть силы из этого рая!
Аль не чувствуешь ты: город М на ходу умирает,
Аль не чуешь, как веет мертвячиной
над мостовой...