письмо с продолжением

ведь мы открыты всем ветрам твоим,
тебя ловлю  по всем извивам линий,
губами прикасаясь, мы храним
печали неба в птичьих клиньях синих.

вдвоём сливаясь, мы идём на взлёт,
перетекая в нежные и бурные пороги,
плывем по долгим строчкам лишь взахлёб,
по строчкам, строкам в сроки по дорогам.

выплёскивая нежность там и тут,
я для тебя пою уже невольно
то тихое гламурное мур-мур,
то громкое многоголосье сольно...

ты хочешь, чтобы я была честна
в своих словах, строках, стихах-обетах,
то у меня в душе цветёт весна
давно уже, как в мае, прошлым летом...

хотя тогда мне было не до сна,
как и сейчас, когда ты вечно в споре
со мной, с собой, с судьбой - кругом стена,
я натыкаюсь повсеместно в горе.

ты никогда не станешь говорить,
что мой Пегас придуман был для роли,
чтоб мы с тобой взметнулись на Олимп
аллюром в три креста из нашей доли.

ты никогда не станешь признавать,
что мой Пегас-прекрасный нежный малый,
что он Стихиру всю посвёл с ума,
и шесть уж лет он корпус барабанный.

мембрана рвётся у него всегда...
ну сколько может послужить пергамент?
лишь только небо и любовь в правах
способны в звуках издавать орнамент.

ты думаешь, что я твой лишь палач,
раба твоей любви и прихоть-пытка?
но это только твой ужасный страх,
а для меня  давно играет скрипка...