Я устал, вы простите меня...
надоело, наскучило всё –
и в душе нет былого огня,
чувств, пылавших, потушен костёр.
Седина в бороде, только бес
не ломает Адама ребро;
всё равно мне: с азартом ли, без –
жизнь дожить, что зовётся игрой.
Нет! Не я ваш последний герой
притупилось поэта перо:
я пресыщен нечестной игрой,
и игрок из меня – никакой…
1998
Свидетельство о публикации №111092906210