Кресты к берёзам жмутся близко-близко.
Пчела довольна – в травах взятка вдоволь.
Простлав скатёрки возле обелисков,
солдат погибших поминают вдовы.
Отголосил пасхальным звоном Киев.
На кладбищах молебен отслужили.
Задумчивые, тихие такие,
ой, затужили вдовы, затужили!
– Вот мой смежил за Вислой где-то веки.
Смеётся с фото мне сержантик юный…
А лица вдовьи – словно скрипок деки,
когда уже оборваны все струны.
– Мой – без вести пропал, а где – не знаю.
Хотя б разочек на могилку глянуть…
Как я здесь безымянных поминаю,
пусть где-то люди моего помянут!
– А мой как шёл, я, бабы, голосила! –
хоть прыгай в прорубь,
хоть живьём в воронку –
ещё под сердцем я дитя носила,
а мне уже прислали похоронку.
Великий день. Великий день Победы…
Всё будто бы вчера!.. Дни проминают…
В такой житейской и простой беседе
солдат погибших вдовы поминают.
Проводы. Из Лины Костенко
© Copyright: Алексей Бинкевич, 2011
Свидетельство о публикации №111092905205
Свидетельство о публикации №111092905205
Рецензии