Перебираю жухлую листву,
Покалывая руки огурцами,
Малины поздней в баночку нарву,
Коснёшься ягод - отпадают сами.
На сотни верст ни шума, ни вражды,
Горчит слегка холодноватый ветер,
Висят костянки - сорваны плоды,
К зиме готово будто всё на свете.
Стреляет дуб, и дробь из желудей
Отскакивает, никого не раня,
Напрасно ждёшь внимания людей,
Словами медь листвы самой чеканя.
Медь листвы
© Copyright: Лика Поо, 2011
Свидетельство о публикации №111092903804
Свидетельство о публикации №111092903804
Рецензии
