Москва

Как же я этот город люблю,
хоть недобр он бывает и странен,
и обиды его потерплю,
знаю, он никогда не обманет.
Сколько раз я его покидал,
и всегда возвращался обратно.
Здесь мой дом, и начало начал,
здесь и кончится все вероятно.

Как люблю я его вечера,
его майскую ночь с соловьями,
под гитару не спать до утра
в Подмосковном лесочке с друзьями.
И огромна Москва, и шумна,
и сверх меры порой суетлива,
и бывает несносной она,
ну, а мне без нее сиротливо.

Городов в мире много других,
где живется сытней и спокойней,
где мужчины не пьют «на троих»,
в забулдыг превращаясь запойных.
Ну, а мне не прожить без метро,
без московских пустых магазинов,
без прохлады арбатских дворов,
где метелится пух тополиный.

Говорят, что не верит она
ни слезам, ни посулам, ни клятвам,
и бывает порой  холодна,
и на солнце случаются пятна.
Ну, а мне здесь легко и светло
от улыбок друзей и знакомых,
от ее золотых куполов,
и от света родимого дома.

1990