Температура тридцать семь и пять,
еще так рано, а уже озноб.
И нет желания веки поднимать,
и щуриться от солнца, и вставать.
Я кутаю себя в махровый плед,
предпочитая щуриться от снов,
от нежных и далеких слов,
что память держит в голове.
Проходит время, облака плывут,
и постоянен только мой озноб.
Но знаешь, есть одно тепло -
тепло, когда ты тут.
Когда я слышу чашек перезвон,
а это ты завариваешь чай,
и терпкий запах с кухни циннамон
уносит за собой мою печаль.
Но вот переступила ты порог,
как я очнулся от забытия.
Ах, если бы я только мог
сейчас обнять тебя.
Тебя обнять.
Но брежу я -
температура тридцать семь и пять.
Озноб
© Copyright: Творческий Беспорядок, 2011
Свидетельство о публикации №111092900113
Свидетельство о публикации №111092900113
Рецензии