Падешь ли в бездну ты, окутанный тенями,
Иль в небо вознесешься на ангельских крылах,
Но солнце будет так же одаривать лучами,
И черви будут ползать на выцветших костях.
Богат ли ты как Крез, высот достиг ли в жизни,
Возвысился ли ты над серой массой лиц,
Поют ли по врагам твоим на мрачной тризне
И падают, узрев твое величье, ниц.
Иль мышью серой был. Стремлений ты стеснялся.
Давил порыв своей мятущейся души.
Ты незаметно жил, и тихо ты скончался.
Несбывшихся мечтаний лишь видел миражи.
Но смерть для всех одна - безмолвие и холод.
Хоть в мраморном гробу, хоть и на дне реки.
Личинки утолят безудержный свой голод,
И плоть твоя сгниет, распавшись на куски.
Так, жил ты, иль не жил на этом бренном свете,
Ты, каплей затерявшись в тоскливом море дней
Остаться не сумел. И бег тысячелетий
Уносит от твоих костей нас все быстрей.
О бренности
© Copyright: Михаил Череватский, 2011
Свидетельство о публикации №111092800872
Свидетельство о публикации №111092800872
Рецензии