Что-то замкнулось в хрипящем блеве,
Я засыпаю на клочьях пепла,
Как будто затхлое сено в хлеве
Под душным вздохом дурацкого ветра.
Ликовать не надо. Ведь я один.
Совсем не нужно это для ликований —
Пробегают они по тысячам вогнутых спин
И дико стучат по спинам ключами.
Пищевод как трос закрутил фокстрот,
Тяжко, видишь, ему приходится.
Как и я теперь — он, заблудший кот,
Не идет домой, не набродится.
Эх, ну его,
Всякая чушь.
Лучше найти жизнь проще и чище.
В эту тоскливую тишь и сушь
Хочется так мне забыться,
дружище,
дружище.
И начать все заново.
Когда один
© Copyright: Федор Николаевич Рутов, 2011
Свидетельство о публикации №111092800818
Свидетельство о публикации №111092800818
Рецензии