Небо швыряет в нас свои слезы,
сопли, психозы и кашель.
Земля исхудала от частых неврозов,
и гноем сочится. Не спрашивай
почему почернели пушистые тучи,
почему эта грязь растекается,
У неба рак веры, ну, правда, не мучай, -
Это осень. И это вчерашнее.
По земле гордым шагом идут метастазы,
здесь вообще находиться опасно,
Потому что здесь даже воздух заразен.
Но, конечно же, наш мир прекрасен.
Он временно болен, это первая фаза,
Его можно спасти. Это правда ведь…
Нас, верно, кто-то из ангелов сглазил,
Пока ты бубнил свою исповедь:
Что-то менять всегда слишком поздно,
или всегда слишком рано…
А небо все так же нервозно и слезно
намекает о чем-нибудь главном.
Больная погода
© Copyright: Альтера Парс, 2011
Свидетельство о публикации №111092700897
Свидетельство о публикации №111092700897
Рецензии