А дождь, почему-то, сегодня стал рупором муки,
Глухим полустанком маршрута к "после" от "до",
Где пальцы мои так отчаянно грели руки
Почти-что чужого, но, все же, слегка моего.
Но дождь не останется, тоже уйдет не прощаясь,
Отбив по асфальту неровную дробь палача.
И как беспощадно она мне в глаза улыбалась,
Покуда во мне умирала его душа..
***
© Copyright: Татьяна Конычева, 2011
Свидетельство о публикации №111092708681
Свидетельство о публикации №111092708681
Рецензии