Ветер вдоль берега. Художник-декоратор

Это был Ветер. Он уже много столетий брёл по этой пустынной дороге, усыпанной осколками отвесных скал, обрамляющих линию нескончаемого пути.
       Снег. Последний месяц он не прекращался. Густой. Густой и быстрый. Быстрый? Не был ли он настолько скор и неуправляем потому, что Ветер сам вращал снежинки над поверхностью земли полами своего изорванного плаща? Об этом не знал даже сам угрюмый путник.
        Зима. Она не обращала внимания на одинокую фигуру, почти сравнявшуюся с линией горизонта. Разве ей было это нужно? Весь закованный в ледяной саркофаг, бредящий на пороге неизбежной летаргии мир был распят на крестах, что светились в глубине её неизменяющихся зрачков. Мир. Был ли он? Чувствовал ли свои пальцы, тянущиеся к невидимому солнцу кривыми, потрескавшимися ветками? Ощущал ли на коже земли лохмотья некогда лёгкой шёлковой рубашки? Да разве это было важно. Зима не растрачивается по таким мелочам. Она просто есть. И изгнание её  не представляет из себя ничего реального.
           Пустое. Все эти льдинки - под ногами, на бровях, в трещинах губ, в желудочках смёрзшегося сердца - всё пустое. Возможно ли заметить то, что кажется таким мелким по сравнению с тем, к чему идёшь ты? И Ветер шёл. Куда? Зачем? Никто не дал бы вам ответа. А вы сами попробуйте спросить у Ветра: в чём смысл его странствия? Что ищет он, сбивая подошвы тысячных сапог? Нет ответов.
          Чёрной петлёй выплетается его затерянная в песках старинных часов трасса. Бег машин. Скорость времени. Расстояние в вечность. И только следы. Следы? Нет, лишь искажения в измученном сознании. Только позёмка, клубящаяся загнутым носком нарисованных в книжке коньков. Вы всё ещё думаете следы? Нет.
Ветер не оставляет следов по пустякам. Сегодня он спокоен. И он сам не даст ответа на ваш вопрос. Кто, зачем, куда? Ветер не знает. Есть биение сердца. Один тон - идти. Быть.
           Зима. Снег. Фигурность снежинок в хаотичном движении становится изломанной, запаздывающей сменой слайдов в проекторе глазного яблока. Да только сравнимо ли это с бесконечным круговоротом воздуха, петляющего в переулках никем не прочитанной души странника? Путь есть. Воротник поднят. В драных карманах  найдётся место для обледеневших ладоней. Я ли это? Вижу ли я конец своей по-над-скальной дороги? Дойду ли я? Найду ли? Увижу?
          Важно? Кто найдёт ответ? Я - Ветер. Нет следов, нет мыслей, нет надежд. Есть жизнь. И бесконечная дорога, усыпанная осколками отвесных скал.

______________________________________

© Художник-декоратор