Туман. Совсем не стихотворение

Я скучаю по тебе, не так, будто ты за сотни километров от меня... Я скучаю так, будто ты сидишь в соседней комнате.
Сидишь, читаешь книгу, слушаешь музыку, а дверь не открываешь. Может не слышишь, а может не хочешь слышать.
А порой приоткроешь дверь, чтобы щелка была, выглянешь, увидишь моё лицо, улыбнешься на пару минут и снова захлопнешь её перед моим носом.
А я стою. Час, два, три... Неделю, месяц... Потом выхожу на улицу, а там дождь. А я иду и иду. Капли стекают по волосам, а я смотрю вперед стеклянными глазами
Я не пьяна, я в трезвой памяти, но ум мой затянут густым, пестрым туманом. Отвлекаюсь на его яркие краски, думаю, что так и должно быть.
А дождь всё льет. Беспросветной стеной. Кажется вот сейчас он кончится и выглянет радуга, вот уже сейчас.
Выхожу на площадь. Толпа - люди. Вглядываюсь в лица. Но это не они. Я их не знаю. В них пустота. Их головы омрачены своими невзгодами.
А мои глаза смотрят на них и кричат, : "Помогите". А в ответ - тишина. И всё тот же беспросветный, пестрый туман перед глазами.
Иду дальше. Вижу свет. Думаю, : "Вот оно! Я пришла!" Бегу. Всё быстрее и быстрее, пытаясь настичь его. Хотя бы на миллиметр приблизиться к нему.
Но он всё дальше и дальше от меня. И вот опять темнота.
Стою. Вокруг ни души. Тишина и глушь. Зову, кричу, умоляю. Слышу эхо. Иду. Час, два, три. Неделю, месяц. И вот он. Беспросветный, пестрый туман перед глазами.