Кружится январский снег,
На виски его спадает
И ручьями льется с век:
Будто слезы он глотает.
- А гитару со спины
Зачехленными руками
Взять не сможете и вы,
Здесь стоящие с цветами.
В жизни он ласкал ей гриф,
С ней под утро засыпая.
Поднялась она как нимб,
Его святость сберегая.
Словно крылья из коней:
Ухватил бы за поводья,
Долетел бы он до ней,
До Звезды своей, Володя.
Его голос будет жить.
Песни не одеть в оковы.
Он не смог не говорить,
Где кончались разговоры.
Кружится январский снег,
На виски его спадает
И ручьями льется с век:
Будто слезы он глотает.
На могиле Владимира Высоцкого
© Copyright: Владимир Можин, 2011
Свидетельство о публикации №111092703004
Свидетельство о публикации №111092703004
Рецензии