Мысли снова столпились в очередь, разношёрстную, разноголосую,
не давая соседу слово молвить, залезая друг другу на голову.
.
А сентябрь салютует неистово моему амёбному образу,
жидко-мокрыми битыми стеклами прямо в душу плюёт и колется;
горизонт прорезает красными, по Куинджи ясными ранами.
Стая птиц в треугольник шарами бильярдными
и туда, где тепло до весны... "Вечно пьяные"
молодые и вероломные "я хочу" бьют по ушным барабанам,
в ритм пульсации вены танцуют на них сумасшедшую самба.
Их вердикт - ты совсем не пластична, - ну и ладно, не очень и надо...
Красно-жёлтым срезает под корень основание облачных гор,
Сумрак гасит последний луч солнца, закат нежно целуя в упор.
Моя очередь всё галдит и не думает разбредаться.
Разбивает лагерь, жжёт костры, ставит лавки, палатки...
И всё шепчет на уши мне пьяные странные сказки.
мысли столпились
© Copyright: Спроге Спроге, 2011
Свидетельство о публикации №111092609577
Свидетельство о публикации №111092609577
Рецензии