КАК я пишу стихи Специально для Н. Мышкиной - 3 ст

             КАК  Я ПИШУ  СТИХИ

Процесс создания стихов,
Признаюсь вам, не так и сложен.
Берешь пяток приличных слов,
Их расставляешь, как положено:
Сюда предлог, туда глагол,
Где надо, ставишь запятую, –
Начало есть, процесс пошёл,
Ничем при этом не рискуя.
А на вопрос: о чём писать –
Подскажет случай, вдохновенье.
Воспоминанья могут дать
Любое чудное виденье...
Ну, например, роскошный стол:
Цветы, шампанское, закуска –
Какой-то праздник... Нет, не то!
Уж как-то пошленько и узко.
Не лучше ли всё со стола
В лесной представить глухомани,
И там, конечно, собралась
Друзей хорошая компания.
Такой охотничий пикник
Или туристы из похода...
И пусть хвоя за воротник,
И пусть неважная погода,
Зато уютный свет костра,
Улыбки, радостные лица
И тосты, песни до утра...
Ну, как, – сюжет такой годится?
И, обрастая словно ком,
Людьми, событьями, пейзажем,
Стихи о самом дорогом –
«Пойдут», не сомневаюсь даже!

          Вдохновение  (с улыбкой)

                «… Я пишу, по ночам больше тем…»
                (В. Высоцкий)

     Два стержня уже исписал,
Всё прёт из меня вдохновенье,
 Задумался как-то в сомнении:
  Не хватит ли, может, устал?
   Да нет, сам себе отвечаю,
    Меня не собьёшь и колом,
     К тому же, ведь я отдыхаю,
      За письменным сидя столом.
       Да я и пишу понемножку,
        Лишь вечером, ближе к ночи,
         Когда за открытым окошком
          Весь гомон людской замолчит.
         Когда приутихнут собаки
        Заблудится ветер в полях,
       Повиснет луна в полумраке
      Над синей планетой Земля.
     А в доме тепло и уютно,
    Мерцает приглушенный свет,
   И плавно, не сиюминутно
  Из дум прорастает сюжет.
 Бывает, что днём, а не ночью,
Заранее был он зачат…
Бывает, что нас обесточат, -
 Тогда я пишу при свечах.
  Но это, признаюсь, не лучше,
   Иль, может быть, свечи не те?
    А впрочем, Есенин и Тютчев
     Писали бы и в темноте.
      А «шарик» скользит по бумаге,
       Нить строк всё длинней и длинней…
        Наверное, в нашем сельмаге
         Ещё прикуплю я стержней.

   Моим знакомым поэтам - покаяние
    
     Отступник я, - покаюсь вам, друзья,
Пишу рассказы, сочиняю песни.
Но кто сказал, что это мне нельзя?
И с ними мир становится чудесней.
Ну, что стихи – шуршание страниц…
И лишь в награду от капризной чтицы
Мелькнёт из-под накрашенных ресниц
Чуть благосклонный взгляд за «небылицы».
Другое дело, - если у костра,
На слёте или где-нибудь в походе
Затянет твою песню детвора,
Не зная, от кого она исходит.
А ты сидишь и силишься понять,
Каким путём, через какие дали
Пришла она сюда, чтоб зазвучать
И автору унять его печали.
А то – услышать сзади разговор
О книге, что написана тобою…
И говоривший потерял с тех пор
Покой и сон и в спор готов с судьбою,
Чтоб самому пробраться в те места,
Что описал ты красочно и ярко…
С твоей подачи – родилась мечта!
А это лучше всякого подарка.