Не будь меня, не будешь ты…
Не будет раненной весны…
Не будет лета спозаранку…
И – осень, что нальёт мне в банку…
Застыв на слове – не люблю…
Я это слово – говорю…
В глаза, остывшие на утро…
В туман, задумчивый так, мудро…
Зайду в подъезд, нажав не ту…
Стучусь… поверив в ту мечту…
И слышу скрип дверей усталых…
Где ты и я,…. где всё упало…
Где лето краше января…
Где я с тобой… но, без тебя.
2011.09.26
Ты извини, что я - не бритый
© Copyright: Михаил Кимбер, 2011
Свидетельство о публикации №111092607712
Свидетельство о публикации №111092607712
Рецензии