Поэт

Поэт, мой друг,
Зачем так часто врать?
Зачем ты говоришь, о чем не понимаешь?
И взгляд свой ты мудреный устремляешь
На небо, неизведанно куда.


Поэт, мой друг,
Написаны тобой
Такие строки, что печаль наводят,
Но как же так? Избранник ты народа!
Но пишешь ты про грусть и про любовь.

Но где призыв,
Но где желанье биться?
Поэту так легко любить в своих стихах,
Он пишет, как эмоция лиха.
Как мог поэт так низко опуститься?

Поэт, мой друг,
Забудь, что мы друзья.
Я слишком честен, чтобы обмануть,
Но обмануться - это ни к чему.
Я понял наконец-то твой изъян.

Поэт, мой враг,
Любовь твоя слепа,
И строится на творчестве убогом,
И на желанье плавности немного,
И будет жить, лишь пишешь ты пока.

О этот склеп!
Могильник в голове!
Ты умер сотни раз, кресты себе поставив,
И лишь когда по правде нас не станет,
Тогда и канет кладбище в себе.

Поэт, мой брат,
Поэт, моя обуза,
Придется мне нести тебя в себе,
И прятать от потерянных людей.
О как же справится теперь с подобным грузом?

Поэт, мой сын,
Но где моя стопа?
И как тебе мне объяснить, что пусто
Твое убогое и лживое искусство.
Лишь только слоги, ударенья и строфа.