Осеннее

Клёнов ли костры, рябин жаровни
под тумана пеплом от реки -
всё мне будто говорит "запомни"...
Всё горит. Прощанья коротки.

В дымной сини догорает солнце
пред порою затяжных дождей,
а потом, холодное, очнётся.
Дни пустынней станут и светлей.

И под небом сплошь сквозные дали
в призрачный сольются окоём...
Будет жаль прощаний и печали,
до небес охваченных огнём.


         *  *  *


Клочья дыма в осеннем саду.
Убывающих дней позолота...
Уходя, всё никак не уйду,
словно так и не вспомнил чего-то.

Шелест роскоши, ввергнутой в тлен -
лишний повод ценителю грусти
отдаваться в магический плен
увяданья, - оно не отпустит.

Завороженный дней холодком -
этих дней, что темней и темнее, -
пью их терпкость глоток за глотком
столько лет, что уже не пьянею.

И чем дальше - ясней голова
против молодости сумасшедшей,
и уже подступают слова
те, что я не сказал бы, ушедший.


Благодарю автора Александра Владимировича Чернышева, отдающего все свои баллы странице Виктора. Нина.