Булат Окуджава У поэта соперников нету English

Poet has no contestants – no matter
If it’s street walk or destiny’s course.
When he screams to the world, every letter
Tells the story of his – not of yours.

Skinny hands raised to heaven, and draining,
Drop by drop, bringing life to the brim,
He begs mercy, burns out; but his straining
Is again not for you – it’s for him.

But the limit is reached. Soul is lightly
Leaving body to fly into doom…
Field is crossed. Work is finished. And rightly
You decide now: for what and for whom.

Flames infernal or heavenly blessing,
Sugar plum or embittering brew,
All that used to be his – you’re possessing.
All’s for you. Dedicated to you.



***
У поэта соперников нету —
ни на улице и ни в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас — о себе.

Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит:
это он не за вас — за себя.

Но когда достигает предела
и душа отлетает во тьму...
Поле пройдено. Сделано дело.
Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша,
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его,— нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.