проблема нашего города -
в кирпичной коробке из картона.
спасаемся от приступов холода
в плащах пафосных их чистого нейлона.
проблема вашего города -
в нем протягивают руки за горстью монет,
в нем варят лимонад из солода,
и из ЛСД коробки сладких конфет.
Рвем струны своего наслаждения,
ты - лишь мое приведение.
пей мою кровь горьким вином,
я молю тебя об одном.
На мотоцикле по пустынным улицам
кружить с бокалом виски,
во рту словно плавают устрицы,
а поступки всяких шлюх так низки.
на молоцикле по празднику разврата
скользить, смеясь весело взахлеб.
и воздухом пьянящим улица объята.
душа моя, прием, душа моя, прием!
дети, дети из камеры хранения,
наполненные запахом присыпки и рвения.
дети, сданные под ключ.
застрял в носу запах крови -
это словно бы привет от материнской любови.
дети из камеры хранения
© Copyright: Кристиан Мор, 2011
Свидетельство о публикации №111092603358
Свидетельство о публикации №111092603358
Рецензии