Путник

В этом воздухе чистом, стекающем с горного трона,
В этом блеске хрустальном, покрытой снегами  вершины,
Ели словно застыли и щепчутся нехотя, сонно,
Время медленно льется вином из большого кувшина.
Дунет ветер порывом, с ветвей комья белые скинув,
Птицей эхо промчится, откликнется громко и внятно,
Повторит как молитву, согнет в три погибели спину
И сотрет на душе заржавелые старые пятна...
И опять все замрет, будто время замерзло как пальцы,
Только слышится шорох шагов по пологому склону.
Это путник идет... Что людей превращает в скитальцев?
Может сила любви,  что порой к безрассудности склонна?
Это точно она перепутала смыслы и планы,
Смело бросила ввысь, к той девчонке красивой и дерзкой...
Он идет торопясь  -  это ноет сердечная рана...
Очень больно глазам от снегов несказанного блеска...
Он торопится к ней чтоб о главном сказать непременно
В горный лагерь, что птицей завис в поднебесье.
Видно в жизни двоих назревает одна перемена,
Видно счастье шепнуло ему: «Не ищи меня - здесь я!»
Он спешит налегке - о поклаже не может быть речи,
Скрыто даже лицо под таинственной мглой капюшона
И ложатся следы, приближая так нужную встречу-
Но не может же он свой оставить вопрос не решенным!

2010г.