Розы на обочине

...Тёплый бархат августовской ночи
Прятал день от вечной суеты...

Он летел по трассе что есть мочи,
Бросив на сидение цветы.
Явно преуспевший в этикете,
Напевая, он не знал о том,
Что в его изысканном букете
Лишним был раскрывшийся бутон.
Как и семь других... Сюжет не новый.
Как маршрут беды предотвратить,
Если не Фортуной коронован
Рыцарь обречённого пути?
Позабывший страх и осторожность,
Взявший одержимость напрокат,
Упиваясь лентою дорожной,
Мог бы не испытывать "пикап".
Мог бы и судьбу...Куда - подальше...
"Не опаздывай!", как маленький приказ.
В голосе - мольба. Ни грамма фальши!
Мог бы?
       Мог бы!
              Сбрасывая газ...

              Но

Трель звонка просила торопиться.
Пробок не было. И стрелка поползла,
На "сто семьдесят" решив остановиться.
...Он её "воробушком" назвал.
Вновь шальные мысли лезли сдуру,
Под FM, с трансляцией попсы,
Он, конечно, не заметил фуру...
Выскочив со встречной полосы,
Та металлом скрежетала...Поздно!
Вслед за Богом "скорой" не успеть.
Холодом мерцающие звёзды,
Поспешили первыми отпеть.
...Эпитафией заканчивалась проза.
Плакала: "Куда его несло?"

На обочине остались только розы -
Ровно восемь. Чётное число.