Мой добрый лес, ты пожелтел совсем,
по осени грустят твои берёзы,
рассвет теперь всё больше сер, не розов,
и вторит всхлип реки твоей красе,
но до зимы всё так же далеко,
тебе не к спеху с золотом расстаться
и с белым телом обнажённых граций
осенний дождь едва-едва знаком,
он налетит, когда наступит день,
и, посрывав туники в нетерпеньи,
их зацелует так, чтоб сожалений
о жёлтом шёлке не было нигде
средь беззащитных тоненьких ветвей
и белых, в чёрных крапинках, коленей,
вокруг которых носятся олени
в своём нетерпеливом естестве.
Побудь ещё со мною молодым,
нас звать с тобой по отчеству успеют,
мы дань заплатим батьке Берендею
зимой, когда река уйдёт во льды,
но и тогда, когда ты станешь сед,
в мороз скрипучий будет дух мятежный
хотеть весны и снить ночами нежность,
почти по грудь в январский снег осев.
Осеннее-4
© Copyright: Ирина Окс, 2011
Свидетельство о публикации №111092500762
Свидетельство о публикации №111092500762
Рецензии