Живём не с теми, кого любим,
А любим тех, кто далеко.
Идём по замкнутому кругу,
Печальный подводя итог.
Мы отрекаемся от боли
Во имя призрачных побед,
Играем мы чужие роли,
Пока потушен в зале свет.
Изображаем состраданье,
А после бьём исподтишка.
У нас всего одно желанье,
Чтобы судьба была легка.
С судьбой в напёрстки мы играем,
Но код судьбы не угадать.
Про всё на свете забываем,
Не в силах ненависть унять.
Кто автор этой странной пьесы?
Где тот жестокий режиссёр?
Унылый хор глумливой лести
Занёс над нами свой топор.
Живём как будто без причины,
Забыв про истинную цель.
Идём вперёд в болотной тине
Под грузом неотложных дел.
Мы ничего не замечаем
И не пытаемся понять,
Кому мы души доверяем,
Когда ложимся ночью спать.
Но кто-то смотрит хитрым взором
На этот дьявольский спектакль.
Мы никудышные актёры,
И режиссёру нас не жаль.
Странная пьеса
© Copyright: Михаил Абрывалин, 2011
Свидетельство о публикации №111092505203
Свидетельство о публикации №111092505203
Рецензии