Восемь Осень

Какой прекрасный воздух в конце сентября !
С грохочущем хрустом сгоревшей листвы
Сегодня, быть художником модно, и я
Сожалею, что претендую на эти посты

Мне так родственно это осеннее чувство
Я ведь его знаю целиком наизусть
Это когда в душе антоним слова «пусто»
Затаив дыхание… Нет, это не грусть.

Осенью небо затянуто бежевой тюлью
Осенью тень лишена чётких границ
И город мой, как растревоженный улий
Кто в этот раз вставит палку среди изогнутых спиц ?

Расписывая антидепрессанты дозами
Вы  не увидите в сентябре красоты
Заколачивая окна прогнившими досками
Наверное, тогда сильнее радость от прихода весны…?

Так доставай же свой молью изъеденный зонтик !
Скоро дожди, будешь с ним бегать от ветра
Осень, – как расширяющий сознанье наркотик
Душе живущего в любую эпоху поэта

Нет в ней ни отчаянной грусти, ни печали
Но и счастья с радостью в ней тоже нет
Осень, – как ядро вселенской морали
Как в своё подсознанье плацкартный билет

Воскресенье. Сентябрь. Мой город пуст
Видимо, ЖЕК этот парк давно забросили
Как здорово слушать этот волшебный хруст
Среди по всем фронтам наступающей осени