Она писала...

Читаю, тугие  листаю страницы,
чужие? Мои?непонятное бьется в висках,
Дописана повесть любви, все занозы-ошибки,
 вся звездная высь. Обожгла.
Откровенно, жестоко, открыто, до дрожи…
Забыть бы на миг, что из пламени я
Что я не могу ни летать, ни светиться,
 читая страницы любви. "Не вчера", "Не прошла".
Мы в сердце хороним, холмами, венками
украшено прошлое, пеплом любви
Смертельными тромбами вены навек закупорены,
 и я отпускаю... «Лети».
Я выберу солнце, я выберу руки,
что будут в ночи становиться крылом,
Что будут сжигать, но не болью разлуки,
 а страстью, горячей и алой, как кровь.
Я буду ласкать и губами, и сердцем,
в истоме топить и тонуть. Искрометь
я буду шептать,пусть опустит ресницы стыдливо
от нежности жаркой рассвет.
Рвану на руках перевесла-оковы
 из неудавшихся встреч и тоски,
не будет смирения, я непокорна,
Господи Боже... прости...
Я женщина, ночь, и в безумии сила,
забуду про все, что лежит на холмах
Отброшу венки, и сотру отраженья
недавних потерь в запотевших от слез зеркалах.