И ко мне тихонько подошла:
У тебя большие очень планы.
Пишешь ты сонеты и романы...
Да и проза славу принесла!
А у нас смертей свои дела.
Мы хотим, чтоб мёрли наркоманы,
Чтобы воспалялись чаще раны.
И от дел кружится голова.
Вот и ищем, чью забрать нам душу.
Извините, что покой нарушу,
Ведь у нас пересеклась дорога.
Ну а ты не хочешь умирать?
От болезней не дрожит кровать?
У тебя детей и внуков много...
Вот и смерть стоит уж у порога. Сонет 8 венка 8
© Copyright: Похващев Яков Григоревич, 2011
Свидетельство о публикации №111092500283
Свидетельство о публикации №111092500283
Рецензии